parido en un nido de víboras

Hace 140 años murió Boudelaire, y hace 150 aparecieron las Flores del Mal. Así como la historia se divide en antes de Cristo y después de Cristo y la filosofía en antes de Sócrates y después de Sócrates, así la poesía moderna sólo se entiende en términos de antes de Boudelaire y después de Boudelaire (¿hay después acaso?) por eso hay que tributar hoy a ese amante del opio y la decadencia que dijera oportunamente:

"Cállate ignorante, alma siempre encantada
boca de risa niña. Más aún que la vida
la muerte nos sujeta entre sutiles lazos.

Deja que una mentira embriague mi pecho
que me hunda en tus ojos como en bellos sueños
y duerma a la sombra de tus largas pestañas".


El arte es largo y el tiempo demasiado corto, Maestro, nos vemos en el infierno...


disfruta el sueño eterno...